Deseo que tu abecedario
se haga historia viva, presente,
que las palabras se eleven
desde su jaula de tinta y papel,
raudas se estrellen
contra el granito de mi vivir.
No más susurros mudos
ni orgasmos de utilería,
quiero descifrar tu humedad,
el edén que con letras creas,
no forzar la imaginación para
inventar el sabor de tus labios,
el calor de tu corazón que
presiento casi a diario.
Los colores por definición
no me sirven de mucho,
menos tu alma paseándose
entre dos estrechos márgenes,
a doble espacio, en papel tipo carta.
Quiero probar lo salobre
que reside en cada lágrima tuya,
no me contenta el óxido
que en ciertas palabras hallo.
Tus brazos trepando mi cuerpo
y no el manual de cómo lo harías.
Anhelo que tu verbo se haga carne,
que palpites a mi lado, satisfecha,
y al fin el deseo se estrelle
con tus gemidos en este frío lecho.
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